Frankenstein

Dez horas da manhã. Tenho análise. Meu psicanalista me espera. Não sei sobre o que vamos falar. Não faço script. Sempre é inédito. Talvez revele sobre o sonho que não tive e conte sobre o pesadelo que me persegue: eu nua em cima do telhado. Exposta. Frágil. Merecedora de cuidados. Mas, não falo sobre nada disto. Quando deito no divã, me vêm outros pensamentos.Nada de importante. Meu inconsciente ainda se esconde.Digo banalidades, portanto. Preocupações do meu dia-a-dia. -Use a sua criatividade à seu favor, ouço o meu médico da alma dizer. Abro um sorriso amarelo. Penso:'Tarde Demais'! Já inventei um amor para mim...

E ele tem doído...

HQ

Sei tão pouco de você. Quase nada: nome, idade e ocupação. E nem é entrevista de emprego. Não é trabalho. É diversão. Romance. Roda Gigante. Mão dadas. É suspiro. Sonho. Platão. Platônico. Sei que você desenha bem. -Desenha-me um carneiro? Dê me algo de presente. Que eu lhe darei um futuro. O meu. Cheio de letras, versos e linhas. Prometo um mundo cheio de prosa. Sem blá-blá-blá. Você desenha e eu escrevo. E juntos, formaremos uma história em quadrinhos. Um gibi. Que tal?
Não?

-Eu aceito tirinha de jornal!

Tontura

(de Tontita para Tonton)

Sofro de tontura, tonteira, o que você preferir. Você me faz rir. Eu te faço rir. Gargalhar. Sem precisar contar piada. Apenas brinco de tudo. De ser francesa, pirata ou entender de cinema. Somos duas crianças adultas inventando a felicidade. Escrevendo-a à moda da casa. -Casa comigo? Eu perguntei. E a resposta certa era: 'Para sempre' ou 'Para já'. Mas, você ficou tímido e colocou aquele sorriso de canto de boca que eu adoro. E eu cantei feliz. Encantada. Vivendo o meu próprio conto de fadas no cantinho colorido da minha sala de estar.

E quem vai dizer que isto não é amor?
É amor!!!
(Eu não serei tonta de negar)

São Paulo- Buenos Aires

Enquanto escrevo, ouço o som que vem do vizinho. Reconheço está música em qualquer lugar. É do grupo Buena Vista Social Club. Não importa a a letra. Nem precisa entendê-la. É de amor que falam, eu sei. Amor à uma terra. À um solo. Y yo sola tambien. Não porque quero. Te quiero! Y estás tan lejos de mi. Espero? Ou te deixo partir? Meu eixo começa a perder o sentido. Desnorteio-me. E tenho desejo de sul. Ardente de 'che'. Me llamas? Que meu corazón já tem chama. Já tem fome. Já tem nome: Es USTED!

Y me muero!
Y me muero!
(Só para ser dramática)


Ribeirão Preto-São Paulo: 4 horas de ônibus
São Paulo- Buenos Aires: 4 horas de voo.
8 horas nos separam...
...Y algunas platas!
Algunas?

Do it!

Ele tinha vinte e dois anos e aquela carinha de integrante de Banda. Bandboys ou Boysband, sabe se lá. Um James Bond com vinte e dois anos. E ela bem mais velha. E o que é que tem? Ele perguntou. E o que é que tem? Ela repetiu para o seu ego. O seu superego confuso respondeu: -Vai ser feliz! E quem sabe felicidade não era aquilo mesmo? Ela dançando ao som de Black Eyed Peas com um garoto de vinte e dois anos?

I Gotta feeling that tonight's gonna be a good night
That tonight's gonna be a good night
That tonight's gonna be a good night

Amanhã ela pensaria na loucura. No disparate. No despropósito. Naquela noite, ela só queria dançar...

Por um Triz

Foi quase um encontro. Quase se apaixonaram. Ela era quase bonita. E ele quase engraçado. E procuraram isso, um no outro. Ela quase ligou para ele. Ele quase a chamou para sair. Mas, não saíram do quase. Quaz-quaz-quaz ele cantava de longe. Quaz-quaz-quaz ela dançava sozinha. Quase formaram um par. Quase foi amor. Por um triz isto não aconteceu. Ela estava tomando coragem. Ele administrando a timidez. Mas, aí apareceu a atriz e roubou toda a cena.
E ela de novo, foi quase feliz...


...Agora procura desesperadamente por um curso. De teatro? Não de literatura.

Ah! Temporal

Torço para que chova. Quero correr. Pisar em cada poça d'água com toda força da minha delicadeza. Aproveitarei para chorar sem que ninguém perceba. Sem que ninguém pergunte. A minha desculpa será a chuva. E chorarei por tudo, quase tudo ou nada. Por qualquer coisa atemporal. Como a morte do Ayrton Senna. Ou a infância roubada do Michael Jackson. Chorarei por ontem, por hoje e pelo amanhã. Pelos meus pais, irmãos e futuros filhos. Por cada não que ouviram da vida. Chorarei por todos os tombos que levei desde que aprendi a andar. Por todos os amigos que foram por algum motivo. Chorarei pelos amores que não vieram e pelos o que não vivi por medo. Chorarei pelo troco errado. Pelo pneu furado. Por cada cicatriz do meu corpo. Pelo meu livro não publicado. Chorarei tanto. E o quanto puder. E voltarei seca para casa mesmo com o cabelo molhado. Seca por dentro. Mas, não chove. Não corro. Não choro. Não coro. Não como.
Nada de temporal à vista, apesar do meu mal tempo...

E para amanhã: previsão de sol, nuvens claras e um leve bem estar.